ESCATOLOGÍA NOW

  

Salones silenciosos,

galerías inmensas, atestadas

de volúmenes... libros, libros, libros...

y las obras completas de egregios escritores,

¿hasta cuándo seguirán viendo la luz

y en qué medida?

Kilómetros de libros; y con todo

seguimos escribiendo

con la vana ilusión de que nos lean...

Salones silenciosos,

pinacotecas donde brillan

rostros, paisajes, reyes...

cuya luz matizó de gris el tiempo

patinando en los lienzos renegridos

con sus alas de niebla...

Genios del claroscuro

van llenando, anegando los salones,

las paredes, los muros, con un arte

imposible...

Tanto se ha escrito ya,

tanto han pintado los que pintan

que sólo recordarlos

los años de una vida gastaría.

Museos arqueológicos, aquí

las piedras, los cascotes,

el busto ciego y pálido

de aquel emperador, y el capitel

intacto -los rotos se desechan,

como acostumbra a hacer la filatelia-,

de millones de estilos y culturas...

Museos de botánica, de historia,

museos que recogen, clasifican

y estudian los mil restos del naufragio

que el vendaval del tiempo y la barbarie

ha dejado al pasar...

Y después... ¿cómo no? la interminable

y varia arquitectura: catedrales

iglesias, sinagogas, mezquitas y pagodas...

y los nuevos estilos aún sin descubrir

más geniales aún que nuestros clásicos,

los miles, millones de creencias aún en ciernes

y sus futuros templos artísticos a sabe Dios

qué dios...

Y pasarán los años, los siglos de los siglos

y el mundo acabará

atiborrándose

de obras de arte maestras, de volúmenes...

habrá miles, millones de hombres célebres

cuyos bustos, estatuas o libros ¿dejarán

tan siquiera un rincón para las flores?

¿Qué cabrá hacer entonces?

¿Podremos convivir con tanto arte?

¿Seguiremos teniendo en el jardín

espacio suficiente para un árbol,

sombra para poder estar a solas

con uno mismo, a su sombra

leyendo, contemplando, escuchando

lo más elemental de la cultura

o habrá que destruirla para hacer

que de nuevo regresen a los campos

oscuras golondrinas,

los malvises del alba, los jilgueros

del rojo atardecer cuando el otoño

baña de melancolía el horizonte,

los ríos y las fuentes…, y el profundo

placer silencioso de asomarnos

una noche al balcón del universo?

Y yo sabiendo que en el mundo

sobra tanta belleza y tanto arte

y que el metro cuadrado en libertad

es ya pura utopía

debido a la explosión demográfica del arte

aún me atrevo a escribiros estos versos

y a echar más leña al fuego...

Me consuela que estando tan vacíos

de arte no ocuparán lugar alguno

en ningún anaquel de ningún sitio...

De todas formas,

pido perdón por el espacio

que ocupan mis poemas. 

                                                           Jmf.